Ingenting er så sexy som en bomullskjole. En kort bomullskjole, som helst skal være vasket noen ganger. Slik mykes stoffibrene opp, plagget legger seg tettere rundt kroppen og byr på kroppens former, avslører manglende skulderstropper og viser frem knoppede brystvorter. En bris kan få skjørtet til å flagre, til å lette. Et skifte av stilling, et ben som legges over det andre, får den lette bomullskanten til å gli opp langs sommerbrune lår. Hvis stoffet er tynt nok og fargen lys nok, kan den rette vinkelen mot solen avsløre enda mer spennende silhuetter, et svakt skinn av hudfarge gjennom stoffet, en kontur av mørket rundt den spisse brystknoppen, og innbilningen av en mørkere skygget mellom lårene.
Best av alt: Går du i en slik kjole, og kan knepene, kan du vise deg frem ganske heftig uten at det ser ut som om det er med vilje. Sitter du på en uterestaurant og leser en avis, nipper til et glass vann eller vin, og skiller bena litt mer enn så vidt slik at utsikten øker og kjolestoffet glir opp, ja da kan det rette publikummet få en ettermiddagsoverraskelse de vil huske. Hvis du i tillegg er velpleid, barbert og solbrun nedentil, er det ikke grenser for hva slags nytelse som kan hentes på en ganske alminnelig fortauskafé.
Det er best å velge seg ut par. Da blir det ikke ubehageligheter. Sett deg på bordet bak dem; hvem av dem som ser i din retning er egentlig uinteressant. Som oftest velger du mannen, men kvinnene er spennende, de også. Han vil se deg ganske fort, og deretter er det et tidsspørsmål før han kikker på deg igjen. Idet han oppdager det du vil han skal oppdage, er han solgt. Har du satt deg i riktig vinkel, vil du se både det flakkende blikket, den tilkjempede konsentrasjonen om kjærestens småprat – og ereksjonen i buksen hans. De færreste kvinnene vil være uinteresserte. Noen vil bare være fascinerte eller nysgjerrige. Men flere enn du tror vil reagere med interesse, ganske mange med tydelig lyst og kåthet. Du vil se det på måten de ser på deg på, fukter leppene på, fargen i kinnene, brystvortene som knopper seg selv om solen varmer – og av og til et direkte, utvetydig flørtende blikk.
Kvinnene kan være råere, mer direkte enn mennene, som ikke helt vet hva de skal gjøre med situasjonen. En sjelden gang kan en mann unnskylde seg for partneren og påtatt tilfeldig følge etter deg idet du gjør deg et ærend på toalettet. Like liksom-tilfeldig kan de passere deg i gangen på vei ut igjen. De kikker, nøler, men sier nesten aldri noe. En sjelden gang prøver noen seg, og uhyre sjelden vil du selv noe mer. Det er unntaket, for målet er ikke sex. Slett ikke. Egentlig tvert imot. Men altså, ekstremt sjelden passer mannen, han sier akkurat det rette, eller kanskje han er helt taus. Da hender det at bomullskjolen glir opp langs livet, og en hard pikk knuller deg i halvmørket under trappen, før han vender tilbake til bordet sitt og febrilsk later som ingenting. Da vender du selv aldri tilbake, men forsvinner. Er du i det rette humøret, og har planlagt det slik, lar du ham ta deg bak. I så fall vender også du tilbake til bordet ditt, og ser hvordan han sliter med å hente seg inn igjen etter de mest rystende fem minuttene han noen gang har opplevd.
Kvinnene er altså råere. Er de blitt kåte av showet ditt, kommer de også. Men de kommer helt inn på toalettet, snakker til deg, tar på deg. Lar hånden gli langs livet ditt, magen din mens de snakker. Føler deg på tennene. Noen få setter seg på servanthyllen, napper av seg trusene og masturberer for deg mens de ser på deg med glovarme blikk. Du kan slikke dem da. Eller de vil slikke deg. Noen ganger vil de bare kjenne deg med fingrene, føle seg frekke, eller bare se mer. De som er mer drevne, vet at de kan forsyne seg hvis de bare er freidige nok. Det er da dere begge kommer ut igjen, mer ørlite krøllete kjoler, hovne fitter etter en febrilsk fingerpuling, oppsvulmete lepper etter grådig klining, rufsete i håret og blanke fingre og kinn etter nærkontakt med kåt kvinnekjønn. Kvinnene som er slik, bryr seg ikke bestandig om hvorvidt kavaleren begynner å lure. Noen av dem forlater selv toalettet uten truse, og bruker de neste minuttene til å fyre opp mannen de er ute sammen med. Nesten bestandig forlater paret restauranten i løpet av det neste kvarteret. Men aldri uten at hun sender glødende blikk mot deg, for det er deg som har kåtet henne opp, og det er deg hun egentlig vil ha. Slike kvinner minner om deg selv, og er kanskje sånn som deg, gjør kanskje sånt som du gjør, av og til. Hvis du vil, kan du bli med dem da. Begge to.
Ingenting er så sexy som en bomullskjole. Spesielt ikke på en hore. Du er horen. Den billige. Hun som gjør slikt pene jenter ikke gjør. Men pass på deg selv. Du kan risikere litt av hvert hvis du går langt nok, så sørg for å ha en vaktmann. Du trenger en mann. En mann som kan gjøre deg billig, som sørger for at det du er ute etter inntreffer. Han vet det ikke. Tvert imot. Han selv tror han er midtpunktet, men du vet selv at han bare er der for å passe på. Som en statist. I tillegg bør du være et sted du ikke kommer tilbake til. Fordi du skal utfordre absolutt alt av det som gjør deg kåtere enn noen mann eller kvinne kan klare, de dypeste fantasiene du henter ut idet orgasmen skal løfte deg over fjellet og styrte deg ut i den bunnløse kløften.
Passer du på alt dette, kan du gjøre alt. Du kan sitte sammen med Statisten på, ja, en fortauskafé også her. Han kan – må! – ha bekjentskaper rundt seg. Machogutter på bytur, på sjekker’n. Noen få med kjærester. Unge menn med åpne skjorter, solbriller, halvstive pikker og grovt snakk. Det er best da.
Du sitter ved siden av ham i bomullskjolen. Du lener deg mot ham, har albuen på hans skulder og stryker ham av og til i håret med røde negler. Kjolen forteller mennene at du går uten bh, de ser brystvortene og kaster stjålne blikk mot deg. Kvinnene ler på de rette stedene, men er ellers tause. De – du! – er der som vedheng. Du har planlagt godt, tenker du. Av og til glir hånden din innunder skjorten hans, kjæler med en brystvorte slik at han blir kåt. Du sørger for at alle ser det, vet at kompisene blir opphisset av det og kvinnene blir sjalue på deg. Du sprer lårene ørlite idet han stryker deg dovent oppover den brune huden, og når han når kjolekanten gir du ham signalet han ikke vet er bevisst. Du risper neglene langs hårfestet i nakken hans, presser kneet ditt mot hans lår og sprer bena to centimeter til. Så løfter du glasset, tar en slurk og lukker øynene mot solen bak de mørkebrilleglassene.
Du vet hva som vil skje. Du har valgt Statisten med omhu: Han vil flotte seg med deg, vise deg frem som et gullsmykke, høste anerkjennelse og misunnelse, og han kommer til å gjøre jobben for deg.
Ingenting er så sexy som en bomullskjole når du sitter på en fortauskafé midt blant disse menneskene du ble kjent med i går. Når du har hodet vendt halvt bakover og halvt mot en skulder, når solen steker deg i ansiktet du vender mot den og når Statisten kjæler deg mellom lårene der solstrålene nå når helt frem under kjolen som er trukket opp og vekk. Du vet at du ikke kan se, for da vil alt stoppe, magien forsvinne. Du må bare vite, lytte, være, føle. Forstå hva som skjer rundt deg, blant mennene og kvinnene, når Statisten beføler deg åpenlyst. Når hånden hans nonsjalant stryker det hårløse venusberget ditt som kjolen ikke lenger dekker. Når fingrene kjæler med kjønnsåpningen, dovent skiller villige lepper og lar varmen strekke sine fingre inn i dypet som var de av kjøtt og blod. Når mennene og kvinnene rundt later som de er upåvirket, er påtatt blaserte i tråd med imaget de dyrker. Når de later som om de ikke stirrer, når de lar samtalen går tilsynelatende uanstrengt, når en eller to prøver å kompensere med å ta på sine egne damer, men uten å tørre annet enn å famle målløst og hjelpeløst.
Du har gjort alt når du sitter sånn, foran disse ansiktene du ikke ser. Når du av og til stryker ham gjennom luggen for å vise alle at du er våken, bevisst og klar over situasjonen. Når du vet at kjønnet ditt er så gjennomvått, hovent og åpent at det helt og uforbeholdent avslører en kåthet så sterk og gjennomtrengende at hver eneste fiber i deg gløder.
Det er da du kanskje får bonusen du ikke regnet med. Bonusen som får deg til å brenne, får hjernen til å koke og huden til å nuppe seg. For Statisten er flink, denne gangen. Flinkere enn du noen gang kan planlegge det. For hva matcher bedre enn at han da, etter alt det uhørte du allerede har gjort – alt det uhørte du har vært! – lar hånden gli enda lenger ned. Det er da det blir kunst, og de som sitter rundt kommer ut av det for første gang.
Stillheten blir den naturlige bakgrunnslyd når fingrene hans stryker ditt pereneum, kjæler deg frem og tilbake mellom fitta og hullet bak og til slutt når sitt mål idet han ubesværet nipper til kaffen. Du har hodet fullstendig låst mot himmelen og solen nå, tør ikke engang bevege hånden bak nakken hans. Du sanser, bruker alle instinkter menneskekroppen har igjen fra urtiden for å fange opp hva som skjer rundt deg idet fingrene hans kjæler med din anus, blottlegger den siste millimeter av deg. Viser deg frem helt fra det barberte kjønnet, via de gapende dyvåte fitteleppene og helt bak til et rumpehull han nå viser til alle at du ikke har noen problemer med å by på. Da er du Dronningen, og du vet at du har vært i finalen og mesterskapet er over.
Da setter du deg opp, legger hånden med vitende og vilje i skrittet hans, klemmer rundt pikken hans så alle ser det, og sier i øret hans at du bare skal på toalettet og er tilbake om et øyeblikk. Da går du raskt inn, gjennom restauranten, finner bakdøren og går ut – vekk. Forsvinner for bestandig.
